вкус


я заболел ровно за неделю до Нового Года.
эпидемия. грипп. все пере- и просто- болели (на работе) — и я туда же :(
тут был тот редкий случай, когда чётко обозначено — время и место этого странного процесса "заразился".
первые пару дней лечился вяло, и был как пограничник — ни там, ни тут, ни больной, ни здоровый.
потом решил "хорош, надо клином клин — пойду-ка я в лес — посижу на бревне, выпью водки..."
людям же так свойственно — и себя оправдывать, и уютно катиться под горочку.
да-да, именно из этих инградиентов чаще всего и складывается понятие «ошибаться» :))
вобщем,
пошёл я (воскресно-традиционно) в лес, точнее — дополз до бревна, набубунькался там воТки с глинтвейном, и-ии...
проснулся на следующий утро, как есть — мёртвым =) но поначалу даже не поняв от чего — от какого из клиньев :))
однако, мысли о посещении работы отверг сразу, прописав себе пастЭльный режим.
и к середине дня всё, наконец, прояснилось — 38.1°С — и грипп перешёл свой Рубикон :((
ужас-ужас — слабость, температура, и полная потеря интереса к действительности.
на третий день непрерывного пастэльного режима зело всё это надоело, сила воли ослабла
(человеку же свойственно оправдывать ся:)) — и рука потянулась к таблеткам :(
моСк тоже ослаП, поэтому для лечения им был назначен — антибиотик сумамед (это не реклама:)),
что при гриппе, безусловно — категорически бесполезно, но очень уж хотелось попасть на НГ к Чёрному морю...
не попал :(
с такими-то методами лечения — "чай+лимон+мёд раз в два часа" три дня к ря ду — хорошо, что вообще оклемался!
ладно, «НГ дома» — кино проверенное и допустимое — было просмотрено и проучаствовано и в этот очередной раз.
собственно,
с этого места и начинается "дыбр про вкус":
как интересно
а зачем тогда всё?
ведь, завяжи сей час глаза, и салат оливье не отличишь от салата винегрет
а домашняя лапша определится лапшой только как длинное и скользкое с жидким и тёплым-горячим
ну, ты ведь сам всегда бил себя пяткой в грудь, мол, чхать хотел на всю еду, и дай тебе волю — не ел бы вовсе
так не ешь
но зачем тогда всё?
откуда тогда эта кромешная пустота на месте вопроса "зачем", эта мягкая чёрная бездна на пол-души
ты ж не материалист, а тут — еда, где душа и где еда, ну, царапина, а тут как половина провалилась
как интересно
а правда, зачем тогда всё?
и куда оно "провалилась", и от чего, что "ещё осталось"?
и что люди вообще знают о самих себе, и о других — если оно так
вот сей час — нет совсем, а кто-то, может, так и всегда живёт?
а кто-то — на ноль целых пять десятых между твоих "ничего" и былой "единицей"
а у кого-то и твоя "единица" это как ноль будет — спирт и вода
это же — не метр, не килограмм, даже не красное и синее, и не свет и тень, не громко и тихо, низко и высоко — а как что?
что это? — чего не стало вдруг на пол-души? как оказалось, и без чего тогда — зачем всё?
и почему, вдруг, у другого оно должно быть — как у тебя, красное или громкое
и как у тебя по всему — по-единицкости, по "в ту степь, а не в эту", да просто — быть, должно?
а что ещё у нас там занимает — ту, другую, неотвалившуюся ещё — половину
если эта, вдруг, оказалось — пренебрежительным в представлении и обесмысливающим по-сути
а для другого, может, такое — будет царапиной, или катастрофой, концом
и что тогда оно такое эти — катастрофа и конец?
и почему у другого не может быть и чего-то ещё — чего у тебя ноль — изначально, по-умолчанию
ты кто вообще? из чего состоишь? где твои половина, середина, норма и конец?
если катастрофа для тебя то, чего не было, чего ты не знаешь, но что всегда с тобой — есть
что ты знаешь о себе? а о других? а они о тебе? и мы обо всём
но если винегрет не отличается от оливье, правда — зачем тогда всё, и как тогда дальше?
чего ещё можно лишиться — чего нет, но оно, оказывается, есть?
кто ты? — если из тебя можно забрать кусок, и этого никто кроме тебя не заметит?
и был ли тот кусок — твоим, тобой, и был ли?
и если мы настолько ничего не знаем, то ничего же не интересно
...
говорят,
слова (речь, язык) возникли у человеков вовсе не для того — чтобы общаться друг с другом,
а для того, "на сааамом деле"(с), чтобы — ими думать, мол, человек думает словами — и потому! — ими же и общается.
да врут всё эти слово-сочинители и говорильники, как обычно.
я вот — не думал это словами.
я просто выпал из этого, вашего, мира слов на его минут тридцать-сорок, и потом обратно вернулся, но уже с тем, что можно было бы в нём вот таксфотографировать словами.
хотя «невозможно с завязанными глазами отличить салат оливье от салата винегрет» — это просто... слова.
спирт и вода, закорючки и звуки.
смысла... нет, чувства... нет, предЪистории которых, я желаю вам не узнать — никогда.
как сейчас?
да сейчас всё нормально.
если, конечно, сомневаться в понимании нормального — это нормально :))
слова — это капли воды, которой люди делятся друг с другом.
сначала, она у каждого — своя, по форме своих ладоней,
а потом становится — лужей, льдом, паром, другими ладонями...
так человек — это ладони, а не вода.